Ты рисовал блаженных лиц черты, Но и в блаженстве были они строги. Ты воплощал в реальность тех мечты, Кто, так же как и ты, устал с дороги.
Обыкновенный парень. Как и все на свете Ходил ты в поисках любви своей Джульетты. Вновь брал бумагу и неровным шрифтом Писал о самом дорогом тебе, о самом чистом.
Твои враги ничтожностью их мыслей Хотели твоё дело осквернить. Но был бы сей листок тетрадный чистым, Если б они смогли тебя сломить.
Ты брал свой холст (а может быть планшет?) И из души твоей сочилась лира. И вновь по совершенству линий ты писал портрет, Что завораживал своею тайной силой.
Художник с чистого листа, Обычный парень, самоучка. Скука... О нет! Не знала она те места, Где был бы ты и твоя новая подруга.
про художников.
Автор: Алёна Митина-Спектор
0
Дата: 19/06/2018
№ 55495
Художник
Он отвернулся от рисунка И в сад глядит, любуясь негой. С красками забыта сумка, Под лазурной крышей неба.
Вдруг алый лист слетает с клёна. Им он любуется, как друг. И радость существования бездонна. И красота цветов вокруг.
Прищурив глаз, сосредоточив мысли, Он вновь владеет кистью. Он на холсте от красоты зависим, Душою, сердцем без корысти.
про художников.
Автор: Берг Юрий Рейнгольдович
0
Дата: 11/07/2018
№ 55554
Художник - не от слова худо
Художник - не от слова "худо". Скорее, он от света и добра. То Божий дар, порою, он как чудо, И как рассвет пленительный с утра.
Художник - не от слова "худо". Хотя худого в жизни много есть. И он уйдет туда, пришел откуда, Где все в наличьи:и любовь и честь.
про художников.
Автор: Виктор Эмрит
0
Дата: 15/07/2018
№ 56142
Я ищу твои черты
Каждый вечер у мольберта, Я ищу твои черты, От исканий непокорно, Укрываются мечты.
Лукавый взгляд, В стыде краснеющих ланит, Твой образ роковой, Мне нашептали звёзды.
Всю наготу прелестной плоти, Придумал только в эту ночь И упиваясь от восторгов, Я возрождаюсь вновь и вновь.
С тобой придётся мне расстаться, Чтобы не впасть в безумства храм, Так поднеси мне кубок с ядом, Раз не встречается обман.
Мне будет радостно и вольно, Принять отравленным вино, Уйти с тобою своевольно И умереть у твоих ног.
Художник акварелью рисовал, И людям нравились его картины, Они ласкали сердце добротой, Но открывались лишь наполовину.
Так и на этот раз, очередной показ, Все любовались - много комплиментов… Но Мастер медлил: он, казалось, ждал Совсем немного – нужного момента…
Когда восторг и первый шум прошёл Художник сдернул с полотна завесу, Все ахнули, пред ними был шедевр, С рисунком чудным, будто бы из леса,
Из воздуха и чистоты небес На ней был нарисован Бог у дома Господь стоял, легонько стукнув в дверь, И ухо к двери, приложив знакомой…
Он словно ждал ответа от того, Кто был за дверью в этом доме тихом, Господь пришёл помочь тому , кто звал И отвести беду – большое лихо…
Все замерли от красоты такой, Живым казался образ Всемогущий, Прекрасный в поднебесье луч взошёл, А с ним - Любовь, особый Дух могучий…
Несла картина негасимый свет, И восхищению, казалось, нет предела… Как вдруг раздался голос в тишине Хотя звучал он робко и несмело:
“А где же ручки, где замок, где всё? И как попасть в закрытые днём двери? Они закрыты, верно, изнутри, Ответь нам, Мастер, как в это поверить?”
На то художник медленно сказал: “Всё верно, ручки просто нет Ведь эта дверь - дверь сердца Человека, И потому – то вход есть изнутри, Когда Душа лишь чистотой согрета.
Мечтаем мы о Счастье и Любви, Всё ждём Успех, Надежду и Удачу, Но, чтобы в жизни это получить, Мы действовать должны, а не иначе…
про художников.
Автор: Ирина Нусс
0
Дата: 16/10/2018
№ 57677
Памяти художницы Зои Пасечной
Ушел Художник навсегда И никогда не возвратится. Внезапно прервана страница И не продлится никогда.
Ушел светлейший Человек, Унес кусочек вдохновенья, Оставив от себя навек Свои чудесные творенья.
Играют тихо акварели «Мелодии степи и моря», Узнав «Жар-птицы» прилетели, «Дидух», «Цветы» поникла в горе.
Когда Душа, оставив прах, Сольется с вечностью, отныне Хранит тебя пусть в тех мирах Твоя «Степная Берегиня».