Стихи про художников

Ты рисовал блаженных лиц черты,
Но и в блаженстве были они строги.
Ты воплощал в реальность тех мечты,
Кто, так же как и ты, устал с дороги.

Обыкновенный парень. Как и все на свете
Ходил ты в поисках любви своей Джульетты.
Вновь брал бумагу и неровным шрифтом
Писал о самом дорогом тебе, о самом чистом.

Твои враги ничтожностью их мыслей
Хотели твоё дело осквернить.
Но был бы сей листок тетрадный чистым,
Если б они смогли тебя сломить.

Ты брал свой холст (а может быть планшет?)
И из души твоей сочилась лира.
И вновь по совершенству линий ты писал портрет,
Что завораживал своею тайной силой.

Художник с чистого листа,
Обычный парень, самоучка. Скука...
О нет! Не знала она те места,
Где был бы ты и твоя новая подруга.

Он отвернулся от рисунка
И в сад глядит, любуясь негой.
С красками забыта сумка,
Под лазурной крышей неба.

Вдруг алый лист слетает с клёна.
Им он любуется, как друг.
И радость существования бездонна.
И красота цветов вокруг.

Прищурив глаз, сосредоточив мысли,
Он вновь владеет кистью.
Он на холсте от красоты зависим,
Душою, сердцем без корысти.

Художник - не от слова "худо".
Скорее, он от света и добра.
То Божий дар, порою, он как чудо,
И как рассвет пленительный с утра.

Художник - не от слова "худо".
Хотя худого в жизни много есть.
И он уйдет туда, пришел откуда,
Где все в наличьи:и любовь и честь.

Каждый вечер у мольберта,
Я ищу твои черты,
От исканий непокорно,
Укрываются мечты.

Лукавый взгляд,
В стыде краснеющих ланит,
Твой образ роковой,
Мне нашептали звёзды.

Всю наготу прелестной плоти,
Придумал только в эту ночь
И упиваясь от восторгов,
Я возрождаюсь вновь и вновь.

С тобой придётся мне расстаться,
Чтобы не впасть в безумства храм,
Так поднеси мне кубок с ядом,
Раз не встречается обман.

Мне будет радостно и вольно,
Принять отравленным вино,
Уйти с тобою своевольно
И умереть у твоих ног.

Вновь художник встряхнул мою душу,
И мазками её опалил.
Мне хотелось не видеть, а слушать,
Но он будто бы свет в меня влил.

Я тону в океане безбрежном,
Уносящем волну за волной.
В царстве мастера тайном и нежном
Смысл сокрыт за прозрачной стеной.

Рассказала кисть, тихо взлетая,
Будто вся полыхала огнём.
И раскрыла мир чудный, не зная,
Что сама раскрывается в нём.

Так рисуй же, художник, планету,
И в испаринах яркий рассвет.
Пусть любуются, радуясь где-то,
Инженер, агроном и поэт.

Напиши на холсте своё имя,
Поспеши в красках жизнь воссоздать.
Пусть мазки твои будут святыми,
Чтоб потомки смогли прочитать.

Сегодня ночью живописец пишет
Лес за окном в различные тона.
И спит мужчина, он пока не слышит,
А осень так прекрасна, но больна

Тоской о страсти, и печалью дышит,
И хочется немного полетать
Над золотом и алой краской листьев,
Чтоб вдохновиться осенью опять…

Но что там? Исполняются желанья,
Пегас в тумане прямо за окном.
И вырываясь в мир очарованья,
Я покидаю мой заснувший дом,

Над Иртышем притихшим, над поляной,
А там опять русалок хоровод,
И старый Леший будет неустанно
Там краски разводить, и маг поет

О том, что восхитительны картины,
И Мастер улыбнётся свысока,
И дарит нам то золото лавину,
То багрянец, и кисть его в руках,

Как дирижёра палочка, взлетает,
И музыка та дивная слышна,
И пусть опять природа увядает,
В мажор его стихии влюблена…

Сам Штраус с ним, и вальс его несется
Куда-то к звездам, и горит заря.
Опустит кисть, победно улыбнется,
Какая красота, и все не зря...

Художник акварелью рисовал,
И людям нравились его картины,
Они ласкали сердце добротой,
Но открывались лишь наполовину.

Так и на этот раз, очередной показ,
Все любовались - много комплиментов…
Но Мастер медлил: он, казалось, ждал
Совсем немного – нужного момента…

Когда восторг и первый шум прошёл
Художник сдернул с полотна завесу,
Все ахнули, пред ними был шедевр,
С рисунком чудным, будто бы из леса,

Из воздуха и чистоты небес
На ней был нарисован Бог у дома
Господь стоял, легонько стукнув в дверь,
И ухо к двери, приложив знакомой…

Он словно ждал ответа от того,
Кто был за дверью в этом доме тихом,
Господь пришёл помочь тому , кто звал
И отвести беду – большое лихо…

Все замерли от красоты такой,
Живым казался образ Всемогущий,
Прекрасный в поднебесье луч взошёл,
А с ним - Любовь, особый Дух могучий…

Несла картина негасимый свет,
И восхищению, казалось, нет предела…
Как вдруг раздался голос в тишине
Хотя звучал он робко и несмело:

“А где же ручки, где замок, где всё?
И как попасть в закрытые днём двери?
Они закрыты, верно, изнутри,
Ответь нам, Мастер, как в это поверить?”

На то художник медленно сказал:
“Всё верно, ручки просто нет
Ведь эта дверь - дверь сердца Человека,
И потому – то вход есть изнутри,
Когда Душа лишь чистотой согрета.

Мечтаем мы о Счастье и Любви,
Всё ждём Успех, Надежду и Удачу,
Но, чтобы в жизни это получить,
Мы действовать должны, а не иначе…

Ушел Художник навсегда
И никогда не возвратится.
Внезапно прервана страница
И не продлится никогда.

Ушел светлейший Человек,
Унес кусочек вдохновенья,
Оставив от себя навек
Свои чудесные творенья.

Играют тихо акварели
«Мелодии степи и моря»,
Узнав «Жар-птицы» прилетели,
«Дидух», «Цветы» поникла в горе.

Когда Душа, оставив прах,
Сольется с вечностью, отныне
Хранит тебя пусть в тех мирах
Твоя «Степная Берегиня».