Стихи про художников

Каждый вечер у мольберта,
Я ищу твои черты,
От исканий непокорно,
Укрываются мечты.

Лукавый взгляд,
В стыде краснеющих ланит,
Твой образ роковой,
Мне нашептали звёзды.

Всю наготу прелестной плоти,
Придумал только в эту ночь
И упиваясь от восторгов,
Я возрождаюсь вновь и вновь.

С тобой придётся мне расстаться,
Чтобы не впасть в безумства храм,
Так поднеси мне кубок с ядом,
Раз не встречается обман.

Мне будет радостно и вольно,
Принять отравленным вино,
Уйти с тобою своевольно
И умереть у твоих ног.

Вновь художник встряхнул мою душу,
И мазками её опалил.
Мне хотелось не видеть, а слушать,
Но он будто бы свет в меня влил.

Я тону в океане безбрежном,
Уносящем волну за волной.
В царстве мастера тайном и нежном
Смысл сокрыт за прозрачной стеной.

Рассказала кисть, тихо взлетая,
Будто вся полыхала огнём.
И раскрыла мир чудный, не зная,
Что сама раскрывается в нём.

Так рисуй же, художник, планету,
И в испаринах яркий рассвет.
Пусть любуются, радуясь где-то,
Инженер, агроном и поэт.

Напиши на холсте своё имя,
Поспеши в красках жизнь воссоздать.
Пусть мазки твои будут святыми,
Чтоб потомки смогли прочитать.

Сегодня ночью живописец пишет
Лес за окном в различные тона.
И спит мужчина, он пока не слышит,
А осень так прекрасна, но больна

Тоской о страсти, и печалью дышит,
И хочется немного полетать
Над золотом и алой краской листьев,
Чтоб вдохновиться осенью опять…

Но что там? Исполняются желанья,
Пегас в тумане прямо за окном.
И вырываясь в мир очарованья,
Я покидаю мой заснувший дом,

Над Иртышем притихшим, над поляной,
А там опять русалок хоровод,
И старый Леший будет неустанно
Там краски разводить, и маг поет

О том, что восхитительны картины,
И Мастер улыбнётся свысока,
И дарит нам то золото лавину,
То багрянец, и кисть его в руках,

Как дирижёра палочка, взлетает,
И музыка та дивная слышна,
И пусть опять природа увядает,
В мажор его стихии влюблена…

Сам Штраус с ним, и вальс его несется
Куда-то к звездам, и горит заря.
Опустит кисть, победно улыбнется,
Какая красота, и все не зря...

Художник акварелью рисовал,
И людям нравились его картины,
Они ласкали сердце добротой,
Но открывались лишь наполовину.

Так и на этот раз, очередной показ,
Все любовались - много комплиментов…
Но Мастер медлил: он, казалось, ждал
Совсем немного – нужного момента…

Когда восторг и первый шум прошёл
Художник сдернул с полотна завесу,
Все ахнули, пред ними был шедевр,
С рисунком чудным, будто бы из леса,

Из воздуха и чистоты небес
На ней был нарисован Бог у дома
Господь стоял, легонько стукнув в дверь,
И ухо к двери, приложив знакомой…

Он словно ждал ответа от того,
Кто был за дверью в этом доме тихом,
Господь пришёл помочь тому , кто звал
И отвести беду – большое лихо…

Все замерли от красоты такой,
Живым казался образ Всемогущий,
Прекрасный в поднебесье луч взошёл,
А с ним - Любовь, особый Дух могучий…

Несла картина негасимый свет,
И восхищению, казалось, нет предела…
Как вдруг раздался голос в тишине
Хотя звучал он робко и несмело:

“А где же ручки, где замок, где всё?
И как попасть в закрытые днём двери?
Они закрыты, верно, изнутри,
Ответь нам, Мастер, как в это поверить?”

На то художник медленно сказал:
“Всё верно, ручки просто нет
Ведь эта дверь - дверь сердца Человека,
И потому – то вход есть изнутри,
Когда Душа лишь чистотой согрета.

Мечтаем мы о Счастье и Любви,
Всё ждём Успех, Надежду и Удачу,
Но, чтобы в жизни это получить,
Мы действовать должны, а не иначе…

Ушел Художник навсегда
И никогда не возвратится.
Внезапно прервана страница
И не продлится никогда.

Ушел светлейший Человек,
Унес кусочек вдохновенья,
Оставив от себя навек
Свои чудесные творенья.

Играют тихо акварели
«Мелодии степи и моря»,
Узнав «Жар-птицы» прилетели,
«Дидух», «Цветы» поникла в горе.

Когда Душа, оставив прах,
Сольется с вечностью, отныне
Хранит тебя пусть в тех мирах
Твоя «Степная Берегиня».

Ты грустен, брат, и одинок.
А в бороде всё больше проседь.
Не ждал ты от судьбы пинок,
От близких – что способны бросить.

Ты наслаждался и любил,
Такими нимфами пленялся,
Со вдохновением творил,
Блистал и славой опьянялся.

Ты артефакты собирал
В Москве в кентерберийский замок,
По-королевски пировал
Средь обожателей и самок.

И ты, как я, не смог понять,
Что счастье не в деньгах и власти.
И будет некому пенять
За то, что выгорели страсти.

Что дети все пошли не в нас,
Не став нам в старости опорой.
Как обезлюдил наш Парнас,
С Творцом пугая встречей скорой.

С любимыми делились всем
И, как могли, всем помогали.
Но рядом никого совсем…
Наверное, нам просто лгали.

Да, мы живём в других мирах,
Творцы фантазий иллюзорных…
А вдоль стены крадётся страх
В пустых хоромах беспризорных.

Сценарий не переписать.
Сожги воспоминаний ворох.
Мы рождены себя спасать,
Пока в пороховницах порох.

Гони унынье и хандру,
Катарсис – это очищенье.
Пока мы живы – быть добру!
И попроси у всех прощенья…

Художник часто пишет облака,
Его рука уверенно-легка,
И он роняет капельки дождя
На сонных окнах.

Он выдумщик, он редкий фантазер,
Он любит синь больших и малых рек,
Далёких гор, сиреневый закат...
Художник - необычный человек.

И у него не все, как у людей,
Храня в копилке миллион идей,
Планируя пленэры и мечты,
Он видит глубже, чем способен ты.

Его таким природа создала,
И ладятся художника дела,
Певец любви, редчайший пейзажист,
Пленяет, переписывая жизнь.

Минималист и техника остра,
Моря сюжетов, виденных вчера,
Он замечает то, что не дано
Неискушенным рассмотреть глазам.

Он пишет ветер, дали, паруса,
И из-под кисти льются чудеса,
И тихо опускаются у ног...
Очарование древней тишины,
Прощание зим и лучики весны,
В его работы люди влюблены.
Бесспорно, гений - говорят таким.

И он творит, прекрасному открыт,
Он пишет так, что пыль из-под копыт,
И стиль его так емок, неизбит,
А он - поэт, он нежен и раним.

Художник рисовал любимую ни раз,
Не смог забыть ее черты и милый образ,
Он так жалел о том, что не сказал-слова ....,
Рисуя женщину свою из прошлого.

Он рисовал уставшие и грустные ее глаза,
И губы, сжатые, с легкою улыбкой,
Он если в жизни встретит миллион красивых губ и глаз,
Он среди всех узнает самую родную.

Он возвращался в прошлое из-за нее,
Искал тот взгляд, который так его всегда манил,
Она не видела его глаза и никогда,
Не знала почему он так ее только одну любил.

Он каждый год в один и тот же день,
Весенним ранним добрым светлым утром,
В саду, котором сакура цветет
Рассветом солнца исцеляет свою душу.