Стихи про художников

Был и я художником когда-то,
Хоть поверить в это трудновато.
Покупал, не чуя в них души,
Кисти, краски и карандаши.

Баночка с водою. Лист бумажный.
Оживляю краску кистью влажной,
И на лист ложится полоса,
Отделив от моря небеса.

Рисовал я тигров полосатых,
Рисовал пиратов волосатых.
Труб без дыма, пушек без огня
Не было в то время у меня.

Корабли дымят. Стреляют танки...
Всё мутней, мутней водица в банке.
Не могу припомнить я, когда
Выплеснул ту воду навсегда.

– Cлышишь, мама, нарисую
Для тебя сейчас лису я.
Всё, что буду рисовать,
Постарайся отгадать.

Раз, два, три... Уже готово.
Кто здесь, мама?
– Здесь корова.
– Ну, а это кто?

– Кузнец.
– Угадала, молодец!
А вот это будет кто?
– Лошадь в юбке.

– Да ты что?
У лошадки больше зубки...
Ты хитришь, мамуля, врёшь,
Что, себя не узнаешь?

Исчезает время и пространство,
Когда я кисть держу в руке.
Все нити мирозданья, извиваясь в танце,
Сошлись на загрунтованном холсте.

Во все миры открылись двери.
Лечу сквозь них на взгляде острия.
Диковинные небеса, растенья, звери
Во всех слоях и точках бытия

Я вижу, проницая бесконечность
Чужих пространств, в которых, как и мы,
Идут по жизни и уходят в вечность
Под светом солнц других

Создания немыслимой Земли.

Словно волшебнику радужной сказки,
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо – палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,

Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Желтый песок, белоснежные льдины...
Все, что в душе – то на этой картине.

Молча, Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.
Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,

Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем,
Нежность любимой, улыбку ребенка –
Все написал своей кисточкой тонкой.

В это творенье вложил он всю душу,
Сердце свое беспокойное слушал.
Глянул Всевышний, слегка удивился –
На полотне целый мир уместился!

Художник пишет. Властная рука
Вселенную окутывает дымом.
Круговоротом невообразимым
Свивайся, красок яркая река.

Недаром твой патрон, святой Лука,
Сжигаемый огнем неугасимым,
Божественным, животным херувимом
Ты нам рисуешься издалека.

Ты возлюбил тщету земного тлена,
Твоя полуодетая Елена
Властительнее райских королев.
Тебе ли правила писал Ветрувий?

О Рубенс, огнедышащий Везувий,
Великолепный белокурый лев!

Я — великий художник!
Я знаю уже.
Я рисую всегда,
Я рисую везде:

На земле,
На асфальте
И даже в воде.
И, конечно, на обоях

Люблю тоже рисовать.
Правда, мама почему-то
Быстро все бежит стирать.
Краски, кисти и фломастер —

Мои лучшие друзья!
На песке корявой палкой
Напишу шедевры я.
Даже пальцем на окошке

Порисую я немножко.
Я рисую все подряд:
Солнце, рыбок и слона,
Небо, дальние кометы

И, конечно же, портреты:
Маму с папой, деда, бабу,
Кошку, старшую сестру...
И, проснувшись по утру,

Карандаш скорей беру
И творю, творю, творю!
Я рисую всё, что вижу:
Реки, замки, города...

На балконе висят лыжи,
Их рисую иногда.
А еще песочный замок
Вывожу одним штрихом,

Короли спешат и дамы
Поселиться мне в альбом.
Лес и заячья нора
Вышла из-под моего пера.

Сто картин нарисовала!
Мама, мне уж места мало!
О! Еще же подоконник!
Что-то больно скучный он,

Пусть поселится там слон!
А еще барашков стадо,
Тетя с дядей с Ленинграда,
Две коровы, три козы,

Травка с капелькой росы...
"Ай-ай-ай", — сказала мама,
Но она не накричала,
Потому что мама знает,

Что великого творца
Хвалить нужно без конца.
Я сегодня так устала —
Целый день я рисовала.

Всё! Пожалуй, отдохну...
Я еще поспать люблю.

Я художник хоть куда,
Нарисую поезда
И железные дороги
Проведу сквозь города.

И не просто рельсы-шпалы,
А шлагбаумы, вокзалы.
Жалко, для моей картины
Не хватает стен в гостиной,

Ничего - я в коридоре
Нарисую сине море... ,

Кисть художника везде находит тропы.
И, к соблазну полисменов постовых,
Неизвестные художники Европы
Пишут красками на хмурых мостовых.

Под подошвами шагающей эпохи
Спят картины, улыбаясь и грустя.
Но и те, что хороши, и те, что плохи,
Пропадают после первого дождя.

Понапрасну горемыки живописцы
Прислоняются к подножьям фонарей
Близ отелей, где всегда живут туристы —
Посетители картинных галерей;

Равнодушно, как платил бы за квартиру,
За хороший (иль плохой) водопровод,
Кто-то платит живописцу за квартиру
Либо просто подаянье подает.

Может, кто-то улыбнется ей от сердца?
Может, кто-то пожелает ей пути?
Может, крикнет: «Эй, художник! Что расселся?
Убери свою картинку! Дай пройти! »

Но, как молнии пронзительную вспышку,
Не сложить ее ни вдоль, ни поперек,
Не поднять ее с земли, не взять под мышку, —
Так покорно распростертую у ног!

И ничьи ее ручищи не схватили,
Хоть ножищи по ее лицу прошли...
Много раз за ту картину заплатили,
Но купить ее ни разу не смогли.