Стихи про художников

Мама спит – закрыты глазки
Маме нужно отдыхать.
Я беру альбом и краски,
Начинаю рисовать!

Вот – лица её овал
Я уже нарисовал...
Без подглядки, без подсказки
Сам найду, где будут глазки.

Где-то в области макушки
Нарисую маме ушки.
Не вопрос, где будет нос...
Что ж он вбок слегка уполз?

Между ушек три полоски –
Это мамина причёска.
Загляденье – сердцу любо.
Остаются только губы.

Губкам нужен красный цвет.
Красного в палитре нет.
Мама красит их помадой –
Значит, взять помаду надо.

Мама, ты проснулась- нет?
Вот, гляди – готов портрет
Мама, это – не пришелец,
Можешь громко не кричать.

Я – художник, я – умелец,
Смог тебя нарисовать!
Я горжусь своею мамой,
Распрекрасной...

Самой-самой!!!

Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали:
"Нелепо! "

Но падали стены.
Череп,
Оказывается, был крепок.
Он думал:

За стенами чисто.
Он думал,
Что дальше — просто.
... Он спасся от самоубийства

Скверными папиросами.
И начал бродить по сёлам,
По шляхам,
Жёлтым и длинным;

Он писал для костёлов
Иуду и Магдалину.
И это было искусство.
А после, в дорожной пыли

Его
Чумаки сивоусые
Как надо похоронили.
Молитвы над ним не читались,

Так,
Забросали глиной...
Но на земле остались
Иуды и Магдалины!

Пытливым и чудотворящим взором
Не ты ли обыденность опроверг,
Еще средневековый старовер,
Грядущим опьяненный кругозором?

Оглянешься внимательным дозором
В какой-нибудь Вальпургиев четверг,
И твой обыкновенный Нюренберг
Окажется загадочным узором.

Единой волей ряд фигур и числ
Эзотерический получит смысл,
Преображенный в мастерской гравюре.
Работай же, Святой Иероним,

Суровый ангел меланхолий Дюрер,
Апостолами четырьмя храним.

Художник на холсте рисует
Пустыню, золотых песков.
Душа восторженно ликует,
Под дуновением ветров.

Не спеша, под лунным светом,
У вдохновения в плену,
Смешав палитру ярким цветом,
Пронзает шорох тишину.

Под палящим солнцем, без теней,
Держит путь в оазис караван.
Вдоль песчаных путей,
В дали виднеется бархан.

Шатёр безмятежности в пустыне,
Пейзаж райской красоты.
В царстве прохладной равнине,
Художник воплотил свои мечты.

Она была поэтессой, писала стихи о любви.
Он был художником и, как она, – чуть-чуть поэтом.
Она посвящала ему все строки свои,
А он писал обо всём, но только не об этом.

Для неё эти чувства были прекрасны...
А на деле же ссоры, скандалы и грязь.
И лишь по стихам всем было ясно,
Как крепка и надежна была эта связь.

Он любил её, правда. Как мог, но любил.
Но в сравнении с ней – это было ничтожно.
И в конечном итоге он всё же разбил
Сердце её словом неосторожным.

Но она продолжала читать всем стихи
И на сцене давиться словами о чувствах.
И однажды заметила в центре толпы
Источник тоски её, нескончаемой грусти.

И в слова всех поэм она душу вложила,
И читала их так, как никто до неё.
И весь вечер она глаз с него не сводила,
Рассказав своим взглядом ему обо всём.

Он внимал всем словам, забывал, как дышать.
Её чувства решил он послушать впервые...
И тогда наконец-то он смог осознать,
Как же всё это время его сильно любили.

Пейзажи ценятся за краски.
Пейзажи ценятся за стиль.
Лишь истинные сыны краски,
Способны воссоздать наш мир.

Им стоит прикоснуться кистью,
К полотнам будущих картин.
Как даже самый мелкий листик,
Покажет свой тончайший мир.

Они не создают шедевры.
Далеко до профи им.
Лишь воссоздают красоты,
Клонируя наш светлый мир

Покажут цвет, стришки, дефекты.
Покажут людям тот момент.
Тот самый что запечатлен цветами,
В один прекрасный миг, вовек.

Художник! Забери, прошу тебя,
Засохшую палитру моей боли,
И нарисуй портрет меня
Из серого оттенка многих.

Так докажи, что научился рисовать,
"О новый дивный мир" из твоего альбома.
Свободный гамму выбирать,
Свободный от обещанного слова.

Как жертва Пиренейского излома,
Что видишь ты теперь из окон дома?
Горы Колумбии или огни Европы?
Мне не узнать.. ответь мне "кто ты?"

Среди толпы мне не найти тебя.
Я не узнаю цвет волос и белых рук,
Твой голос зазвучит, скребя,
Рисуя силуэты идеальных букв.

Ржаво-красный закат
Разрывает мой разум.
Я бреду наугад.
Как под чью-то указку

Ставлю холст на мольберт,
Окунаю кисть в краску.
Я - предвестник всех бед,
Сам лишившийся счастья.

На холсте горизонт-
Алый шрам на бумаге...
Тонкой струйкой течёт
Кровь под чьей-то рубахой.

Накрываю мир тьмой,
Наполняю жизнь страхом.
Я играю с судьбой,
Сам бросаясь на плаху.

Я ни дьявол, ни бог,
Я - лишь чьё-то орудие.
Я встречаю восход
Во всемирном безлюдье.

Только та тишина
Мне покой не дарует.
Снова кисть, как стрела,
Жадно холст атакует.

И на каждом холсте
Белый парус в закате,
Души в чёрной воде
Раскрывают объятья.

Я тону в пустоте,
Самой смертью ведомый.
Словно заяц в петле.
Своей кровью опоен.

Вновь корабль - предвестник
Тьмы и опустошенья
Ставит затхлые сети,
Маня ложным забвением.

Только завтра в ночи
Я расторгну с тьмой сделку,
И по миру часы
Вспять отправят все стрелки.

Пусть остынет закат
И сгниёт белый парус.
Пусть вернётся назад
Всё, с чего начиналось.

И развеют мой прах
Над морскою водою.
Победил я свой страх,
Я смирился с судьбою.

Только вновь маяки
Зажжёт кто-то случайно,
И пойдут корабли
К одиноким причалам.

Проржавеет закат,
Снова Смерть усмехнётся,
И накроет мир смрад,
Пропитав даже кости.

Но то буде уже
Не моей жизни битва.
Лишь по Вашей душе
Прошепчу я молитву.