Стихи про поэтов



<
{1}
2
3
4
5
6
7
8
9
10
{30}
>

Администрация сайта желает Вам крепкого здоровья, счастья и процветания. Спасибо, что пользуетесь нашим сайтом.

№ 49880

Только лишь под утро лягу на кровать

Только лишь под утро лягу на кровать,
На рассвете буду очень сладко спать.
Ночью сочиняю строчки при луне,
Затаив дыханье в звездной тишине.

В вазе серебрится сочный виноград,
Высоко на небе огоньки горят.
В изумрудной чаше терпкое вино,
Стало в одночасье за окном темно.

Что всего прелестней, знаю я ответ,
Краше алой розы в целом свете нет.
Пусть благоухает на моем столе,
Запахом чудесным помогая мне.

Рифмовать неспешно трудные слова,
От которых просто кругом голова.
Легкая усталость, веки тяжелы.
До чего же розы ангельски милы.

Все свои сомненья отгоняю прочь.
Царствует в безмолвьи бархатная ночь.
Полностью исписан небольшой листок,
И заря с восторгом золотит восток!


про поэтов.

Автор: Татьяна Корбут
+0-
Дата: 16/06/2017

№ 49950

Чуйствую, что болен. Ах, ты, мать честная!

Чуйствую, что болен. Ах, ты, мать честная!
Мозг почти на грани - череп аж трещит!
Что со мной творится - ни фига не знаю,
Только подсознанье прикатило щит.

На него положат и - прощай, Россия!
В землю закопают, кол, поди, забьют...
Надо к доктору иттить - я же ж не бессилен:
Он всё растолкует - доктора не врут!

Дверь открыл тихонечко: белая палата,
Запашок этила в воздухе стоит...
Вдруг меня пробило в пот, словно выпил яда,
И перед глазами прокатился щит.

Доктор, это... Как бы Вам... В голове тамтамы:
Рифмы, окончания... Ямб или хорей...
То сонет, а то верлибр... Может, эпиграмма...
В общем, всё внутри меня, как не у людей!

Да Вы, батенька, поэт! Что уж тут таиться!
По ночам: в руке перо и мерцанье свечки!
Если сильно закипит, охлонись водицей...
Медицина же, увы... Мы таких не лечим!


про поэтов.

Автор: Украденные Мысли
+0-
Дата: 16/06/2017


№ 50020

Тополя взлетели в небо

Тополя взлетели в небо,
С тучами играть взялись.
А дома плевались влево
И в любви к земле клялись.

Губы тянутся к бокалу,
Пунш и полночь настаёт.
Пушкин выпил без остатку,
Руку даме подаёт.

Вновь вспорхнули от меня,
Привидения в волнах дня.
При погоне всех теснят,
И глаза в огне блестят.

Пропущу старуху рядом,
Я у невода стою.
Любопытство распирает,
Рыбку в нём не нахожу.

Тут рыбак стоит в избушке,
И старухе без причин,
Как из пушки он из душки,
Посылает мандарин.

Пушкин в позе и с осанкой,
Недурён он сам собой!
Он в портках, косоворотке,
И танцует с крепостной!

Поскакал тут всадник медный,
Да по Невскому в галоп.
А с Татьяной в платье белом,
Шёл в рубахе - хлебороб.

Вот он Пушкин смуглолицый,
В жарких странах не бывал.
Но смуглее и кудрявей,
Я поэтов не видал


про поэтов,  про Пушкина.

Автор: Котов Анатолий Александрович
+0-
Дата: 17/06/2017

№ 50042

В голове моей опять из мыслей кашица

В голове моей опять из мыслей кашица,
С этой Музой нужно то ещё терпение -
За день крыльями, родная, так намашется -
Засыпает на ходу в одно мгновение.

И опять моим стихам не хватит воздуха,
В ожидании огня перо и чистый лист...
Но бедняжка так намаялась без отдыха,
Что на мне в который раз все силы кончились.

Спит хорошая на краешке блокнотика,
Где в стихах мои нескладные признания...
Вдохновение для Музы - не экзотика,
А тяжёлая работа по призванию.

Будут сны её, как вспышки одуванчиков!
А когда созреют, пухом разлетаются!
На блокноте Муза спит, как на диванчике,
И калачиком свернувшись улыбается.

Вот сейчас ей снится рыцарь - обхохочешься:
Не копьём он, а пером пронзает ворога,
И чернила пьёт хмельные, сколько хочется,
А закусывает после свежим творогом.

А другой сон про автобус убегающий,
Музыкантами набитый и поэтами -
И смеялись все над ней, неуспевающей,
Опоздавшей, но со всеми их билетами...

Те истории записывать мне тщательно -
Разве есть на свете труд счастливей этого?
Я - хранитель вещих снов её старательный.
Вот такая вот судьба моя, поэтова.


про музу,  про стихи,  про поэтов.

Автор: Александр Гаджиев Малаховка
+0-
Дата: 17/06/2017

№ 50112

Под натиском дождя сложил он крылья

Под натиском дождя сложил он крылья,
Орел как горный он к земле рванул –
Слепой поэт, картины что не видя,
В своей иллюзии бессмертной утонул.

Карат судьбы отмерян ювелиром –
Он не богач, а камешек поблек.
Он сердцем верил, что спасет хоть крылья,
Которые продлили его век,

Но нет, увы, спасения. Надежда,
Стеклу подобно сыпалась на пол.
Не мог найти себе «покойник» места,
Где от осколков не был бы укол.

Тянулись дни, конца что не имели,
А он сидел над крыльями, молчал.
И слезы на щеках его блестели –
Ну а в душе он помощь тихо звал.

И как бывает в сказках или книгах
Она пришла, свет за собой неся.
Услышал он лишь шепот ее тихий –
Она в кумира поисках зашла.

Она читала все его работы,
В которых рыцарь защищает дам.
В которых нет сомнений и заботы,
В которых сказка ходит по пятам.

И блеклый мир вновь светом озарился,
И боль в лопатках не давала спать.
Он воспарил. Его подняли крылья,
Что оборвали! Чтобы создавать!

Слепой поэт со склеенной надеждой –
Он видит то, что только сам создал.
Слепой поэт и девочка Надежда,
Которую на помощь он позвал.

«Спасибо» - написал ей на листочке.
И звонкий смех раздался рядом с ним.
Тогда в своем стихе поставил точку,
Лишь дописав, что счастье – впереди.


про поэтов.

Автор: Эд Краун
+0-
Дата: 18/06/2017

№ 50179

Эти письма летят без конвертов по свету

Эти письма летят без конвертов по свету,
Адресат не указан, и все не дойдут.
Пишут миру открытые письма поэты,
Веря в то, что стихи их однажды прочтут.

Что послания их кто-то вдруг по старинке
Перепишет, засунет в карман, ну и пусть…
Будет долго носить, постирает в машинке,
Огорчится, хоть знает слова наизусть.

Пишут письма поэты далёким и близким,
Пишут строчки влюбленным и тем, кто одни.
Не участвуя вроде бы в той переписке,
С нетерпением жаждут ответа они.

И когда-нибудь к ним не по почте, в конверте,
А откуда-то сверху прибудет ответ:
Вы нужны нам, пишите нам письма и верьте
В то, что с почтой небесной на связи поэт!


про поэтов,  про стихи.

Автор: Елена Стёпина Стратович
+0-
Дата: 18/06/2017


№ 50277

Поэты, века серого безмолвного бездушного

Поэты, века серого безмолвного бездушного,
Поэты от времен, когда страна разрушена,
Когда все продаётся и совесть, разум, честь.
Спасибо Вам, поэты, за то, что Вы здесь есть.

Незримые флюиды. Прочтут ли Вас? Едва.
Но среди звёзд, на небе, читаю я слова.

"Порой часы обманывают нас,
Чтоб нам жилось на свете безмятежней.
Они опять покажут тот же час,
И верится, что час вернулся прежний. "

И верю я пророчествам поэтов,
Что все часы, так нагло, хмуро врут.
Они стоят, они порой бегут
И нарушают рамочность сюжетов.

Переворачивают всех и вся,
Но в них давно не верю я. ,

Поэты века серого, от времени бездушного
Вы не оставьте нас безмолвно равнодушными.


про поэтов.

Автор: Александр Бирзула
+0-
Дата: 20/06/2017

№ 50566

Так обожаю строчки рифмовать в стихи

Так обожаю строчки рифмовать в стихи,
Вложить в них жанры настоящих чувств,
Про верность и измену уточнить штрихи.
В любовной лирике душою растворюсь.

Закаты и восходы своей жизни описать.
Безмолвствуя, кричала от восторга часто.
Скорбеть и с болью приходилось горевать.
Не утихает! если уже есть и всё напрасно.

Но строки помогают неизбежное понять,
Струна души звучит от рассуждений.
Рекою мысль течёт и хочется писать,
Потенциал в себе найти для облегчений.

Диктует правила свои блаженная судьба.
Предназначение так поздно понимаешь.
Бывает, в пустоте совсем останешься одна
И в строках разговор свой продолжаешь.

Когда уходят в мир иной соратники мои,
Творение от них вновь заново листают.
Потоком мысли бурно продолжают жить,
Заходят гости к ним и откровения читают.

Конечно мы не классики в подборе слов.
Вот вылетает птицей рифма из души,
И прожитое замелькало между строк,
А рядом наша Муза шепчет на ухо-пиши.

Прочла не мало одомашненных стихов,
Журчаньем автор сокровенное вмещает.
Признание пера не ищут у крутых отцов,
Процесс из чувств им славу заменяет


про поэтов,  про стихи.

Автор: Людмила Антоновна Петрова
+0-
Дата: 26/06/2017

<
{1}
2
3
4
5
6
7
8
9
10
{30}
>