Стихи про искусство


Дорогие читатели, Вы самые лучшие! Пожалуйста, не забывайте голосовать за хорошие произведения, а также то, что новые стихи про искусство хранятся на последних страницах.

1
2
>

№ 442

Созданье тем прекрасней,
Чем взятый материал
Бесстрастней —
Стих, мрамор иль металл.

О светлая подруга,
Стеснения гони,
Но туго
Котурны затяни.

Прочь легкие приемы,
Башмак по всем ногам,
Знакомый
И нищим, и богам.

Скульптор, не мни покорной
И вялой глины ком,
Упорно
Мечтая о другом.

С паросским иль каррарским
Борись обломком ты,
Как с царским
Жилищем красоты.

Прекрасная темница!
Сквозь бронзу Сиракуз
Глядится
Надменный облик муз.

Рукою нежной брата
Очерчивай уклон
Агата —
И выйдет Аполлон.

Художник! Акварели
Тебе не будет жаль!
В купели
Расплавь свою эмаль.

Твори сирен зеленых
С усмешкой на губах,
Склоненных
Чудовищ на гербах.

В трехъярусном сиянья
Мадонну и Христа,
Пыланье
Латинского креста.

Все прах. — Одно, ликуя,
Искусство не умрет.
Статуя
Переживет народ.

И на простой медали,
Открытой средь камней,
Видали
Неведомых царей.

И сами боги тленны,
Но стих не кончит петь,
Надменный,
Властительней, чем медь.

Чеканить, гнуть, бороться, —
И зыбкий сон мечты
Вольется
В бессмертные черты.


про искусство.

Автор: Николай Гумилёв
+0-
Дата: 09/08/2015

№ 3697

Искусство

Дерево растёт, напоминая
Естественную деревянную колонну.
От нее расходятся члены,
Одетые в круглые листья.

Собранье таких деревьев
Образует лес, дубраву.
Но определенье леса неточно,
Если указать на одно формальное строенье.

Толстое тело коровы,
Поставленное на четыре окончанья,
Увенчанное храмовидной головою
И двумя рогами (словно луна в первой

Четверти),
Тоже будет непонятно,
Также будет непостижимо,
Если забудем о его значенье

На карте живущих всего мира.
Дом, деревянная постройка,
Составленная как кладбище деревьев,
Сложенная как шалаш из трупов,

Словно беседка из мертвецов, —
Кому он из смертных понятен,
Кому из живущих доступен,
Если забудем человека,

Кто строил его и рубил?
Человек, владыка планеты,
Государь деревянного леса,
Император коровьего мяса,

Саваоф двухэтажного дома, —
Он и планетою правит,
Он и леса вырубает,
Он и корову зарежет,

А вымолвить слова не может.
Но я, однообразный человек,
Взял в рот длинную сияющую дудку,
Дул, и, подчиненные дыханию,

Слова вылетали в мир, становясь предметами.
Корова мне кашу варила,
Дерево сказку читало,
А мертвые домики мира

Прыгали, словно живые.


про искусство.

Автор: Николай Заболоцкий
+0-
Дата: 16/09/2015


№ 4769

В театре есть репертуар,
Играет театр одно и тоже,
Воскликнут зрители "О, Боже!
За что им платят гонорар? "

А где же новенький спектакль,
Когда же новая премьера,
Настанет ли другая эра?
И спрячет зритель свой бинокль!

Не надо Гамлета играть,
До полного изнеможенья,
Искусство - это есть движенье,
Иначе в театре будут спать!


про искусство.

Автор:
Марк Львовский
+0-
Дата: 28/09/2015

№ 7287

Есть много путей
В современном искусстве,
Где есть и любовь,
И высокие чувства.

Простой обыватель
Живёт, как умеет,
Художник по-своему
Мир лицезреет.

Он в линиях видит
Стремление к Богу,
Он в поисках темы,
Находит дорогу.

Вы в каждом поступке
Находите фронду,
Он в Чёрном квадрате
Увидел Джоконду!

А я, что не ясно,
Осмыслить пытаюсь,
Когда не пойму,
То тогда улыбаюсь!


про искусство.

Автор: Марк Львовский
+3-
Дата: 28/10/2015


№ 15341

К искусству нет готового пути.
Будь небосвод и море только сини,
Ты мог бы небо с морем в магазине,
Где краски продают, приобрести.


про искусство.

Автор: Самуил Маршак
+3-
Дата: 31/01/2016

№ 15351

Я испытал такое чувство:
Как будто вопреки уму
Литература и искусство
Сейчас не нужны никому!

Жуя, как будто, ананасы,
Владелец лавки и т. д.
Плевать хотел на ассонансы,
Полутона и па-де-де.

В пылу лихих экспроприаций,
Пытаясь вырулить судьбу,
Щипач изыск аллитераций
Видал в большом-большом гробу.

Интеллигент, пытаясь выжить,
Трудясь, как мул, за лишний цент,
Сам из себя не может выжать
Желанье посетить концерт.

Да и вообще, вся наша эра
Легко и, главное, давно
Прожить готова без пленэра,
Без рифм, спектаклей, без кино!

И я, убитый, одинокий,
Не зная – как еще дышу, –
Спросил: - А на фиг эти строки
Я, если вдуматься, пишу?

И на душе мне стало пусто,
Хоть помнил я, что в царстве тьмы
Литература и искусство
Нас поощряет быть людьми!

И я швырнул себя на койку!
Стихи же выбросил в помойку,
Как полоумный идиот:
А вдруг их кто-нибудь прочтет?


про искусство.

Автор: Хмара Павел
+0-
Дата: 31/01/2016


№ 28012

Искусство - ноша на плечах,
Зато как мы, поэты, ценим
Жизнь в мимолетных мелочах!
Как сладостно предаться лени,

Почувствовать, как в жилах кровь
Переливается певуче,
Бросающую в жар любовь
Поймать за тучкою летучей,

И грезить, будто жизнь сама
Встает во всем шампанском блеске
В мурлыкающем нежно треске
Мигающего cinema!

А через год - в чужой стране:
Усталость, город неизвестный,
Толпа, - и вновь на полотне
Черты француженки прелестной! .


про искусство.

Автор: Александр Блок
+0-
Дата: 28/06/2016

№ 35675

Мы
Не вопль гениальничанья —
"всё дозволено",
Мы

Не призыв к ножовой расправе,
Мы
Просто
Не ждём фельдфебельского

"вольно! ",
Чтоб спину искусства размять,
Расправить.
Гарцуют скелеты всемирного Рима

На спинах наших.
В могилах мало? им.
Так что ж удивляться,
Что непримиримо

Мы
Мир обложили сплошным "долоем".
Характер различен.
За целость Венеры вы

Готовы щадить веков камарилью.
Вселенский пожар размочалил нервы.
Орёте:
"Пожарных!

Горит Мурильо! "
А мы —
Не Корнеля с каким-то Расином —
Отца, —

Предложи на старье меняться, —
Мы
И его
Обольём керосином

И в улицы пустим —
Для иллюминаций.
Бабушка с дедушкой.
Папа да мама.

Чинопочитанья проклятого тина.
Лачуги рушим.
Возносим дома мы.
А вы нас —

"ловить арканом картинок?! "
Мы
Не подносим —
"Готово!

На блюде!
Хлебайте сладкое с чайной ложицы! "
Клич футуриста:
Были б люди —

Искусство приложится.
В рядах футуристов пусто.
Футуристов возраст — призыв.
Изрубленные, как капуста,

Мы войн,
Революций призы.
Но мы
Не зовём обывателей гроба.

У пьяной,
В кровавом пунше,
Земли —
Смотрите! —

Взбухает утроба.
Рядами выходят юноши.
Идите!
Под ноги —

Топчите ими —
Мы
Бросим
Себя и свои творенья.

Мы смерть зовём рожденья во имя.
Во имя бега,
Паренья,
Реянья.

Когда ж
Прорвёмся сквозь заставы,
И праздник будет за болью боя, —
Мы

Все украшенья
Расставить заставим —
Любите любое!


про искусство.

Автор: Владимир Маяковский
+-2-
Дата: 25/09/2016

1
2
>